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Maggie de Koenigsberg

POEMAS SOBRE MIS OBRAS

Tomás Watkins

Poeta - Neuquén

 

Jardín de los Infiernos

 

Oyen.

Estar es sonido

y oyen. No hay certeza

en el vacío. Oyen.

Su cautela es silencio.

 

Una sensación se vuelve desnudez tras el ocaso.

 

 

Volante flotante

 

Hay un movimiento sutil e impecable,

un abrirse hacia el paisaje sin violencia.

Se agita, en suspenso

contempla el mar que la desea.

Siente su locura azul y se arranca

hacia él, en caída.

 

El paisaje es una frágil pesadilla,

una palabra, un roce frío y el viento

entre sus ramas. Su vuelo un atentado

de luz sobre la fiesta

que es el aire.

 

No es la rosa de Blake y sin embargo

una muerte de amor aguarda en los abismos.

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Marisa Negri

 

Sobre Frutos exquisitos:

 

El jardín de la maga

 

Una leve variación en la consistencia del suelo y enseguida un capullo azul le encendió la brisa crepuscular volaban panaderos de espora en espora la tierra era roja y arenosa por aquí y por allá zarcillos como bracitos que pedían ser alzados niñoalmendra silbó

 

(la maga envío dos aves emisarias a su jardín)

 

Sobre Encanto sagrado

 

La fiebre la sensación de vértigo la cama se balancea sobre tentáculos rojos es el mar verdeazulado llamando desde sus mieles oscuras en el fondo del vaso niñoalmendra giraba tornasolado la risa la sed amarga y una batalla de consonantes dentro de la boca

 

(me navega el mar dice y sanadora celeste lo acuna en sus brazos)

 

y sobre Nostalgia:

 

Ella está en el jardín las amapolas forman una corte a su lado el viento de la pampa ondula en su pañuelo bordado sus manos entretejen glicinas buganvillas jazmines del país la tierra es el mismo paraíso y hasta niñoalmendra que aún no ha nacido busca nomeolvides para prenderse en el ojal quién aún no ha nacido y viene de visita es un ángel susurra sanadora blanca

 

(felisa entre sus flores susurra una canción de cuna)

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habita

fragmento de materia

debajo de la lengua

habita

juega con las palabras

dibuja en los ojos

un manantial de vinos

donde se bañan   antiguas madres

de caras como sexos   

siendo  poseídas por mil demonios

en amerindio orgasmo

 

alzan sus cabezas vaginas   nos ven

largan un irrompible gemido

 

el barro comienza

terminando nuevamente

mujeres y demonios

se vienen vino

el vino ojo

el ojo

pedacitos de todo-no-sé-qué

 

las madres     ay madres

fragmentito de papel

ahí están

acechadoras

debajo de ese eucalipto dueño de mil ratas

 

Alvaro Urrutia

Poeta-Villalonga

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habíanse visto sus caras

con sus tres formas

 

siempre fue posible

el grito ruido

dador de vida

 

arrojados sobre los huesos

recorren las pampasnoches

como en el origen

los muchos demonios buscándolas

 

demonios ausentes

por el peso fratricida

de esos pálidos rostros

que se descansaron en la palabra desierto

 

Alvaro Urrutia

Poeta-Villalonga

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En el infierno, el jardín

 

(Un cuadro de Maggie De Koenigsberg)

 

 

 

en el infierno, el jardín

el jardín en el desierto

 

nos mastica el paisaje

 

somos jinetes en otra llanura

 

trozos de carne

en la quietud que no cruza la liebre

 

 

esperamos la mano,

                              que nos borre del todo.

 

 

Dante Sepúlveda

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Color y geografía

                   A propósito de un cuadro de Maggie de Köenigsberg

 

Un color intenso a modo de huella.

 

Intenso como este otoño de humo y de cenizas.

 

Intenso como un perro perdido en una plaza

               alejado de su dueño para siempre.

 

Prístina huella del color

 

(tus manos tecleando lágrimas

       para mi despedida

mi adiós en el humo del otoño

       para tus manos mudas).

 

Geométrica extensión

 

            (tu espalda).

 

Partículas apelmazadas en el aire

 

            (tus ojos).

 

Redención de un pasado

incapaz de ser fractal en mi futuro.

 

Un color intenso:

 

huella de vos en mí,

cenizas del humo en la negra geografía del olvido.

 

 

Carlos J. Aldazábal, otoño de 2008

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Bruno Serrano navarro

Poeta chileno – Valdivia

Versos dedicados par los cuadros de M de K

 

 

Libro de la traición.

 

Péndulo, cifra, oído, parpado menguante. Silencio. No piel de la que vengarnos sólo venenos, puntos vélicos que colapsan por la vela henchida como un pecho y el gajo goteando las esquirlas.

 

Mi otra grafía enmascara el anverso,

la pupila no eclosiona sino que aguarda,

aguarda y luego se extingue.

 

Cósete mis labios.

 

 

Libro del gemido.

 

Taño la cuerda y el vientre palpita.

Miro más adentro del ombligo y la pradera se extiende.

Todo es amarillo.

 

Las parteras aúllan en la azotea.

 

 

Libro del veneno.

 

Se ensaya una caligrafía, una y otra vez hasta que el gesto percibe 

 la fisura en la gota de agua o la entrega de los náufragos cuando alucinan con el fuego mordiéndoles las lúnulas

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Sacra

 

No hay espanto,

sólo la ofrenda del coágulo

aún latiendo entre los dedos

 

esta herida de quien camina lejos de su sombra

creyendo que hay entierro para el suicida,

luz en la huella del flamígero,

cadencia al dejar caer el corte y empuñar

un caleidoscopio como un señuelo en la vigilia de las armas:

 

Entonces

quizás lo primero sea asecharse en el espejo,

nunca tan nítido como en el filo del sextante,

contener la arcada,

Separar la espora del anillo

La corola de la entraña,

El feto de las esquirlas

 no percatarse de los puñetazos en la puerta

 

(al fin orar y correr con el latido a la rompiente)

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