Maggie de Koenigsberg
POEMAS SOBRE MIS OBRAS
Tomás Watkins
Poeta - Neuquén
Jardín de los Infiernos
Oyen.
Estar es sonido
y oyen. No hay certeza
en el vacío. Oyen.
Su cautela es silencio.
Una sensación se vuelve desnudez tras el ocaso.
Volante flotante
Hay un movimiento sutil e impecable,
un abrirse hacia el paisaje sin violencia.
Se agita, en suspenso
contempla el mar que la desea.
Siente su locura azul y se arranca
hacia él, en caída.
El paisaje es una frágil pesadilla,
una palabra, un roce frío y el viento
entre sus ramas. Su vuelo un atentado
de luz sobre la fiesta
que es el aire.
No es la rosa de Blake y sin embargo
una muerte de amor aguarda en los abismos.
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Marisa Negri
Sobre Frutos exquisitos:
El jardín de la maga
Una leve variación en la consistencia del suelo y enseguida un capullo azul le encendió la brisa crepuscular volaban panaderos de espora en espora la tierra era roja y arenosa por aquí y por allá zarcillos como bracitos que pedían ser alzados niñoalmendra silbó
(la maga envío dos aves emisarias a su jardín)
Sobre Encanto sagrado
La fiebre la sensación de vértigo la cama se balancea sobre tentáculos rojos es el mar verdeazulado llamando desde sus mieles oscuras en el fondo del vaso niñoalmendra giraba tornasolado la risa la sed amarga y una batalla de consonantes dentro de la boca
(me navega el mar dice y sanadora celeste lo acuna en sus brazos)
y sobre Nostalgia:
Ella está en el jardín las amapolas forman una corte a su lado el viento de la pampa ondula en su pañuelo bordado sus manos entretejen glicinas buganvillas jazmines del país la tierra es el mismo paraíso y hasta niñoalmendra que aún no ha nacido busca nomeolvides para prenderse en el ojal quién aún no ha nacido y viene de visita es un ángel susurra sanadora blanca
(felisa entre sus flores susurra una canción de cuna)
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habita
fragmento de materia
debajo de la lengua
habita
juega con las palabras
dibuja en los ojos
un manantial de vinos
donde se bañan antiguas madres
de caras como sexos
siendo poseídas por mil demonios
en amerindio orgasmo
alzan sus cabezas vaginas nos ven
largan un irrompible gemido
el barro comienza
terminando nuevamente
mujeres y demonios
se vienen vino
el vino ojo
el ojo
pedacitos de todo-no-sé-qué
las madres ay madres
fragmentito de papel
ahí están
acechadoras
debajo de ese eucalipto dueño de mil ratas
Alvaro Urrutia
Poeta-Villalonga
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habíanse visto sus caras
con sus tres formas
siempre fue posible
el grito ruido
dador de vida
arrojados sobre los huesos
recorren las pampasnoches
como en el origen
los muchos demonios buscándolas
demonios ausentes
por el peso fratricida
de esos pálidos rostros
que se descansaron en la palabra desierto
Alvaro Urrutia
Poeta-Villalonga
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En el infierno, el jardín
(Un cuadro de Maggie De Koenigsberg)
en el infierno, el jardín
el jardín en el desierto
nos mastica el paisaje
somos jinetes en otra llanura
trozos de carne
en la quietud que no cruza la liebre
esperamos la mano,
que nos borre del todo.
Dante Sepúlveda
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Color y geografía
A propósito de un cuadro de Maggie de Köenigsberg
Un color intenso a modo de huella.
Intenso como este otoño de humo y de cenizas.
Intenso como un perro perdido en una plaza
alejado de su dueño para siempre.
Prístina huella del color
(tus manos tecleando lágrimas
para mi despedida
mi adiós en el humo del otoño
para tus manos mudas).
Geométrica extensión
(tu espalda).
Partículas apelmazadas en el aire
(tus ojos).
Redención de un pasado
incapaz de ser fractal en mi futuro.
Un color intenso:
huella de vos en mí,
cenizas del humo en la negra geografía del olvido.
Carlos J. Aldazábal, otoño de 2008
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Bruno Serrano navarro
Poeta chileno – Valdivia
Versos dedicados par los cuadros de M de K
Libro de la traición.
Péndulo, cifra, oído, parpado menguante. Silencio. No piel de la que vengarnos sólo venenos, puntos vélicos que colapsan por la vela henchida como un pecho y el gajo goteando las esquirlas.
Mi otra grafía enmascara el anverso,
la pupila no eclosiona sino que aguarda,
aguarda y luego se extingue.
Cósete mis labios.
Libro del gemido.
Taño la cuerda y el vientre palpita.
Miro más adentro del ombligo y la pradera se extiende.
Todo es amarillo.
Las parteras aúllan en la azotea.
Libro del veneno.
Se ensaya una caligrafía, una y otra vez hasta que el gesto percibe
la fisura en la gota de agua o la entrega de los náufragos cuando alucinan con el fuego mordiéndoles las lúnulas
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Sacra
No hay espanto,
sólo la ofrenda del coágulo
aún latiendo entre los dedos
esta herida de quien camina lejos de su sombra
creyendo que hay entierro para el suicida,
luz en la huella del flamígero,
cadencia al dejar caer el corte y empuñar
un caleidoscopio como un señuelo en la vigilia de las armas:
Entonces
quizás lo primero sea asecharse en el espejo,
nunca tan nítido como en el filo del sextante,
contener la arcada,
Separar la espora del anillo
La corola de la entraña,
El feto de las esquirlas
no percatarse de los puñetazos en la puerta
(al fin orar y correr con el latido a la rompiente)
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